Extremos Do Assunto

Consideracoes sobre uma foto... Ou o copo de leite com chocolate

2011-06-18T00:02:00.003-03:00

Estava eu cortando o cabelo, depois de deixar o corte no piloto automático dizendo a quem sempre corta meu cabelo o tradicional "o de sempre", decidir viras umas paginas de uma dessas revistas de celebridades. La estava a noticia de uma modelo/atriz/cantora/apresentadora que após muitas tentativas infelizes de subir ao altar, resolveu acertar ponteiros com Santo Antonio. A modelo se casaria sim, mas havia uma condição - ela e o marido, um empresário que preferiu não falar com a repórter, morariam em casas separadas.

A jornalista, com a curiosidade peculiar da profissão de pronto perguntou: "Casas separadas? Como é isso?" Sempre alerta, a atriz respondeu com frases prontíssimas. Pregou uma lição sobre como, no mundo moderno, a convivência pode minar a individualidade, principalmente entre pessoas atarefadas, bem sucedidas e que aprenderam a gerenciar a solidão.

Gostei da palavra. Gerenciar. Pensei ali, enquanto a cabeleireira cortava meu cabelo: soa poético quando as pessoas usam termos empresariais para tratar do cotidiano. Um lirismo frio, metálico, mas que me parece contrabandeado de um bom manual de gerenciamento. Lá foi ela....

Num certo momento, desviei minha atenção do texto e das respostas da modelo (que começavam a ficar cansativas, uma repetição de comentários otimistas sobre isso e aquilo) e mirei as fotos. Parecia haver algo forçado, artificial nelas – e aqui não falo em maquiagem, penteado ou efeitos digitais.

A beldade sorria para a câmera, radiante com a novidade. Um casamento. Uau! Não acontece todo dia. Mas, ao mesmo tempo, notei algo desconfortável naquelas imagens. A estrela independente posava em quartos de hotéis, restaurantes, bares, ruas parisienses, cafés, ilhas paradisíacas, castelos... Mas estava sempre sozinha. Sempre sozinha. E, se você reparasse no olhar azulzinho da moça, notaria que algo a incomoda.

Seria isso? Algo a incomodaria de verdade? Havia, de fato, uma distorção naqueles flashes. Mas seria o caso de uma lente equivocada? De um filtro escolhido com desleixo? Ou apenas a percepção de um leitor chato que queria encontrar algo incômodo no olhar daquela celebridade?

A última opção me parece a mais verdadeira. Para minha sorte, a minha cabeleireira mostrou mais uma vez extrema habilidade e terminou o serviço em pouco mais de 15 minutos. Eu ainda teria a tarde inteira de uma quarta-feira para pensar em outras frivolidades.

Há onze meses, divido uma casa com minha esposa. Nos tornamos um lar definido pelas fronteiras do casamento. Uma relação bem mais simples do que aquela que a modelo/atriz/cantora projetou. Ela provavelmente imaginou o formato mais recorrente dos casamentos modernos: ela se acomoda num loft estilo Sex and the City (cheio de sapatos, vestidos e laptops cor de rosa) enquanto ele, do outro lado da rua, convida os amigos empresários para tomar um uísque enquanto jogam sinuca e baralho num apê todo acinzentado, estiloso e com a aparência de um bar tematico.

Ok. É um sonho possível. Mas talvez ela não tenha a cogitado que, numa relação amorosa, a distância pode exercer dois movimentos simultâneos e opostos: arejar o dia-a-dia, mas corroer a intimidade. Prolonga o amor (cada encontro soa como um recomeço, eis o clichê), mas provoca uma sensação de afastamento e desamparo que pode ser fatal.

Formulas para o amor: qualquer um pode escrever um livro sobre o tema. E seria um livro cheio de contradições e questões obscuras, sem certezas, mais ou menos como uma biografia de banda de rock dos anos 70. Não há uma única verdade, uma única linha narrativa, uma regra que resolva todas as equações (até porque os integrantes da banda estavam doidos demais para lembrar de alguma coisa).

Mas estas não são consideracoes sobre sobre amor à distância, viver em casas separadas. É, sim, um post sobre convivência. Sobre dividir a casa, apesar do mundo moderno, da globalização, da convergência tecnológica e das revistas de celebridades.

Minha experiência nesse ramo é, aviso logo, tendenciosa. Morei com meus pais, sozinho, com meus pais de novo, sozinho de novo por um período e tudo isso foi muito bom. Em seguida me casei. Estou começando a aventura de compartilhar, na realidade, um lar. Admito que eu ficava um pouco nervoso com o conceito, com o modus operandi da coisa.

Descobri há pouco que, quando eu pensava sobre essa perspectiva de mudança, o que me perturbava era o medo de perder algo. Algo. Algo que eu não sabia o que era. Não exatamente a minha liberdade, ou a minha individualidade. Não estou falando em termos abstratos. Eu temia o custo dessa espécie de negociação. Porque meu professor de economia ensinou que havia um custo para tudo. E certamente eu teria que abrir mão de muitas coisas, de manias e hábitos, para ter a coragem de pedir uma mesa para dois.

Foi uma aflição parecida àquela que me invadiu quando deixei a casa dos meus pais. Na época, eu suspeitava que seria uma transição terrível. Que seria um trauma. Lembro que eu não queria me desfazer de nada. Não queria perder a minha cama, o meu computador, a minha conexão banda larga, a estante dos meus livros, meu armário, meus pais, meus irmãos, os sofás. Eu sentia que estava fazendo uma escolha equivocada. E que eu iria pagar um preço alto, talvez alto demais, por aquela odisseia.

Acabou que, mais ou menos como numa fábula urbana (e moralista, boboca), o herói da história entendeu que, além de necessária, a mudança revelou algo profundo: que o medo de mudar, de abandonar o conforto e seguir em frente, talvez o conforto tenha feito com que adiasse por teimosia a estação seguinte. Quando morei sozinho, percebi que meu quarto era pequeno demais. E que, apesar de confortável, o ninho familiar estava transformando um adulto num crianção.

E, no mais, era tempo de crescer.

Hoje percebo que meus planos são outros. Ter me casado com certeza e com quem amo provocou em mim um efeito totalmente contrário ao da celebridade da revista: o que mais quero é me aprofundar na experiência de viver numa mesma casa. É isso aí. Estou na contramão da contemporaneidade, eu sei, mas é mais forte do que eu.

Há quem decida investir em inúmeras outras opcoes. Eu preferi usar meu tempo para conviver com a minha esposa, dividir uma casa, traçar uma rotina, dar o primeiro passo, o segundo, o terceiro e no final, perceber que caminhamos juntos. Depois de onze meses, sinto que estamos sedimentando nossa vida. E me parece um bom começo. Neste primeiro ano, notei que eu estava novamente enganado em relação às minhas besteiras: não sinto como se estivesse perdendo algo. Não é como se eu tivesse trocado minha liberdade por outro bem. Não. É diferente disso. É muito melhor, muito mais libertador!

Talvez ainda seja cedo para tirar alguma conclusão sobre a experiência. Nem um ano ainda. Isso é muito pouco. Acontece que depois de tanto tempo namorando e planejando esse momento, o conforto de um lar compartilhado se tornou, para mim, insuperável. Não sou parâmetro para nenhum casal. Meus sentimentos estão desregulados. Quando chegamos do trabalho e esquentamos esfihas compradas depois de um extenso planejamento sobre a melhor coisa pra lancharmos, sinto que vivo alguns dos momentos mais felizes da minha vida.

Talvez eu seja um sujeito apto à vida de casal, ao confinamento amoroso. Faço concesões com facilidade. Entendo que, nos momentos de crise, dividir um apartamento pode ser sufocante. Vi dezenas de filmes sobre o assunto. Conheço casais que, em espaços abertos, não se aguentam. Imagino como deve ser torturante para eles o ato de recolher a toalha que foi largada por descuido em cima da cama. Ou de baixar a tampa do vaso sanitário.

Mas o ceticismo dos que alertam sobre os perigos da convivência também deveria valer quando se trata das relações em casas separadas. Ou não? Porque a distância, mesmo que mínima, não bloqueia o fim do amor, não ameniza as discussões, o destempero. Li sobre casais que vivem em cidades separadas há muitos anos, mas se encontram pouco para não se agredirem. Sei de casais que se amam quando estão juntos, mas que precisam viver aos amassos com outras pessoas. Acontece.

Nessa selva, tenho tambem otimos bons exemplos e tenho minha história. As minhas histórias. E, até agora, elas me mostram que qualquer medo de conviver às vezes pode ser pior, mais massacrante que a convivência em si. Deve parecer uma lição barata, muito típica dos livros de autoajuda e das revistas de fofocas, mas ela me traz todo o alento e me encoraja.

Porque, para alguém que nunca deu muita bola para a solidão, existe algo muito poético, muito emocionante naquele momento em que ela se joga no sofá sem pentear o cabelo, com o pijama antigo, deixando na mesa de centro um copo sujo de leite com chocolate. Isso é intimidade. Para mim, isso é o paraíso.

Hey Jude

2011-05-26T11:39:00.003-03:00

Paul McCartney

2011-05-24T11:46:00.008-03:00

Uma sensação estranha acontece quando aos trinta e poucos anos, você tem certeza que acabou de assistir o show mais significativo da sua vida. Estou descendo a rampa do Engenhão nessa já madrugada de segunda e ouvindo um coro uníssono de pessoas abraçadas, encantadas, cantando os intermináveis Na na na nas de Hey Jude. Acabo de sair do Show do Paul McCartney!

A música, você sabe, sequestra nossos sentimentos e os arquiva para sempre. Um acorde pode disparar lembranças longínquas, impressões confusas, cenas traumáticas, acidentes e desilusões, o medo e os amores, o cheiro da adolescência. O tempo passa, mas o passado permanece congelado dentro das músicas que (talvez contra nossa vontade) mapearam a nossa vida. E la estava toda aquela multidão, compartilhando de alguma forma muitos desses sentimentos.

Uma coisa e ouvir as centenas de bandas cover ganhando a vida tocando Beatles, outra coisa e você ir ao estádio e ver UM BEATLE tocando as próprias composicoes. La estava ele, Sir Paul McCartney! Nao importa se você acha que o segredo do universo esta codificado nos acordes de Yesterday, se você e do time de Dear Prudence ou se Something resume o ideal de paixão a ser vivida. O fato e que além de espetáculo extraordinário (um dos mais tocantes que vi na vida), um show de Paul McCartney desperta todo tipo de impressão e lembrança num público que une jovens e adultos, crianças e avós. As canções pop, essas cápsulas de sensações, se adaptam ao temperamento de quem as ouve. No caso dos Beatles, que escreveram algumas das mais queridas do século 20, esse efeito de catarse ganha o poder de um fenômeno natural incontrolável. São as músicas que nós escolhemos (ou que nos escolheram) para encapsular as nossas memórias, trechos das nossas vidas.

Durante o show, me peguei tentando adivinhar o que Blackbird representava para a menina de 13 anos que acompanhava os movimentos do ídolo com uma câmera digital. Qual era o sentido que ela impregnou àquela canção? Depois, notei um quarentão tirando os óculos para secar lágrimas que caíam durante Something. Qual teria sido o poder daquela canção naquela pessoa? Não sei. Possibilidades infinitas.

Quanto a mim, já acusei o primeiro golpe na primeira musica: Hello Goodbye. Tinha estudado, feito o dever de casa esperava Magical Mistery Tour pra abertura. Quando fui surpreendido por Hello Goodbye, a casa caiu!

Desde o início do concerto, foi se construindo o elo entre o homem de 68 anos que entrou no palco e aquele rapaz corretinho de Liverpool que, nos anos 60, interpretou as músicas que me fizeram amar uma banda pela primeira vez na vida. Parecia uma ponte no tempo, a sensação de saber que aquele homem era o dono, o criador e tinha todo o direito de reavivar uma canção como Drive My Car, que deveria existir apenas nos nossos discos, nos nossos cérebros, nas nossas fitinhas antigas e gastas.

Aconteceu que o show começou a fazer sentido com tanta velocidade que me engasguei, perdi o ar. Foi durante Drive my car, uma canção não tão pungente quanto Yesterday ou Something ou Hey Jude, mas que, para mim, soou fatal. Soou como um estrondo. Quando as milhares de pessoas começaram a cantar em coro, aconteceu o milagre: eu estava novamente no meu quarto, ouvindo Rubber soul numa noite de sábado. Senti ate a temperatura da cama, mas todo o Engenhão estava lá e eram bem vindos.

O segundo golpe veio com Blackbird. Paul vai ao centro do palco, a banda se recolhe e sozinho, ele é acompanhado apenas pelo dedilhado de violão. O público reconhece a música e grita. Mas é a voz de Paul que flutua sobre o coro. A confusão está feita: quem canta a música? O Paul de hoje ou de ontem? O que aconteceu com o tempo? Por que aquela canção que ouvimos tantas vezes voltou a nos tocar? Antes que eu tentasse responder qualquer uma dessas perguntas, chorei mais uma vez.

Chorei sem saber por que eu chorava. Depois tentei entender. Mas tai algo que, horas depois do show, ainda me parece um tanto misterioso.

O show de Paul é simples o suficiente para permitir que entremos nele. Não nos afasta; nos abraça. Não é maior do que as nossas memórias – está à mesma altura delas, ele as envolve. O único momento de pirotecnia (em Live and let die) soa mais como um exorcismo (nossa catarse explodindo em fotos de artifício) do que mera demonstração de poder e dinheiro. Estamos em outro mundo. Não somos ingênuos, entendemos a máquina milionária que opera um show cujo repertório se repete, até de forma previsível, noite após noite. Mas aceitamos o jogo, precisamos do jogo, o jogo nos alimenta: Paul nos conduz a esse túnel largo onde confrontamos nossa própria história e o passado da música pop. La estamos nos, com ele.

La pelas tantas, onde o tempo já havia parado de fazer sentido, veio o golpe fatal: Paul empunha uma guitarra e diz: "Peguei essa guitarra porque foi nela que gravei essa próxima musica". Comeca Paperback Writter. Pronto, era a prova que eu precisava. Tudo fazia sentido! Aconteceu mesmo! Existe uma guitarra, Paul e de verdade e ele gravou a musica junto com mais três rapazes numa década longínqua....

Hey Jude começa, Paul e seu piano psicodelico no meio do palco, tocando os Na na nas que tanto repetimos pela vida afora, fazendo agora um coro com o compositor que um dia achou que o verso "the movement you need is on your shoulder" nao fazia sentido.... O publico levanta balões e cartazes com NA NA NA NA escrito e Paul se emociona. Um homem que viveu tudo o que viveu se emociona com uma manifestacao da plateia. Estamos juntos, Paul!!!!

Yesterday, a musica que definiu a musica pop e talvez a carreira de Paul e depois, Paul, com toda autoridade do mundo pergunta: "You wanna rock?" e manda Helter Skelter. Musica do White album, meu favorito! Musica que na adolescencia me fez ver o Paul virar "macho" naquele baixo e quebrar tudo! Sgt Peppers e The End

Um senhor de 68 anos com energia de sobra, um show sem pirotecnias, sem ,alçapões sem trocas de roupas, sem dancarinos, sem bla bla bla .... Paul sabe o que importa, Paul esbanja simpatia e sabe que a musica fala e sempre falou mais alto em nossos coracoes.

Venho descendo a rampa do Engenhao, emocionado. Seguro firme na mao da minha esposa, evito olhar pra ela pra nao mostrar que estou chorando de novo (O show acabou, a hora de chorar ja foi....) e la vamos nos... Ela sabe que eu vi o melhor show da minha vida e eu sei que ela viu o melhor show da vida dela. Que bom que estavamos juntos. Que bom que fomos!

VW

2011-02-21T23:25:00.002-03:00

Me afogo no trabalho de cada dia e aí percebo que minha vida não é tão espaçosa quanto imagino.

Não é furgão; é fusca.

No mais, talvez eu tenha que pisar no freio e ficar parado no acostamento um tempinho, admirando a paisagem.

King of Limbs - Radiohead

2011-02-20T12:43:00.008-03:00

Maravilha! oportunamente, volto a dar minhas opiniões irrelevantes exatamente sobre o lançamento do trabalho de minha banda existente favorita (Os Beatles não existem mais...)

Já ouvimos metade de King of limbs, o oitavo disco do Radiohead, quando Thom Yorke sugere, num falsete: “Vamos afundar e ficar em silêncio como camundongos. Enquanto o gato está longe, podemos fazer tudo o que quisermos.”

O trechinho deve inspirar dezenas de interpretações. A minha: ele ajuda a entender o temperamento de uma banda que preza a liberdade – mas entende que não se pode conquistá-la sem alguma coragem, sem algum atrevimento.

A trajetória do grupo – principalmente desde Kid A (2000) – conta a história de cinco ingleses que viram a necessidade de criar um território particular, um lugar no mundo, para habitar e fazer tudo o que quisessem.
Esse desejo se manifestou num gesto musical (a “banda de canções” se transformou numa “banda de ambiências, de experimentos”) e também comercial, quando o quinteto rompeu com a EMI e passou a lançar discos por conta própria, criando ou reinventando as regras do próprio jogo.

A música passou a acompanhar as mutações comerciais, até porque eles sabem que não se consome discos como na época de The bends (1995) ou Ok computer (1997). A questão passou a ser: como uma banda pop deve se portar diante de um público que, quando começou a baixar músicas aceleradamente, desmistificou todo o esquema de divulgação e vendas criado pelas grandes gravadoras? Como lidar com um público que perdeu a inocência?

Com In rainbows (2007) e a estratégia do “pague quanto quiser”, o Radiohead criou um pacto com os fãs (os convidou para uma experiência de audição coletiva, mundial, sem área VIP para jornalistas) e descobriu uma forma de ganhar dinheiro com o vazamento do disco, sem brigar com o fato de que a troca de arquivos se tornou inevitável.

Musicalmente, o que surgiu foi uma banda também mais independente, mais relaxada (no bom sentido), despreocupada, mais acessível do que nos tempos de Kid A, amolecida por uma certa inspiração de soul music, uma massa eletrônica por vezes acolchoada, sensual. Não demorou para que aparecesse o veredicto: um Radiohead mais “humano”. Tanto do ponto de vista comercial quanto musical, The king of limbs dá alguns passos para trás em relação a In rainbows. Em vez de permitir que o público pagasse o quanto preferisse, o grupo estipulou um valor para o download (US$ 9, para a versão em MP3). Em vez de planejar um capítulo novo para o som da banda, gravaram um disco que nos remete aos cacos de outros que já lançaram.

O que pode incomodar, acima de tudo, é a impressão de acomodação. Na manhã de sexta-feira, a experiência de audição coletiva se repetiu exatamente como eles planejaram. Já a sonoridade do disco, dividido claramente em duas partes, tenta uma conexão entre os momentos mais arredios da banda (a fase Kid A/Amnesiac, agora com tempero dubstep) e a languidez de In rainbows.

O encontro entre esses dois “estados de espírito” produz um disco de beleza incomum, difícil – um álbum quebradiço, assimétrico, incompleto, frágil, cujas peças não se encaixam. Provoca, por isso, algum mal estar. Tenho quase certeza, porém, que essa sensação de desconforto estava nos planos da banda.

Isso porque, desde In rainbows, Yorke critica o formato tradicional do álbum. Numa determinada entrevista, avisou que abandonaria de vez os discos – via internet, distribuiria conjuntos de canções, lançadas tão logo fossem gravadas. A banda voltou atrás, mas The king of limbs é um espelho dessas incertezas: ele acaba soando mais como uma reunião de faixas criadas durante um determinado período do que uma obra coesa, envolvida num conceito bem definido. Nesse ponto, lembra Hail to the thief (2003), que também apontava várias direções sem saber (ou sem querer saber) onde aportar.

As ligações entre as faixas são quase etéreas, e aparecem nas imagens de natureza (em Bloom, Lotus flower e em Codex, em que um lago representa a pureza) e em arranjos circulares, percussivos, por vezes alienígenas (o loop de Morning Mr. Magpie, por exemplo), quase sempre amparados na bateria jazzística de Phil Selway e no baixo de Colin Greenwood, que mostram o quanto a banda está ouvindo Flying Lotus e congêneres. “Obrigações, complicações, rotina e agenda, te drogam ou te matam”, diz Little by little, quase num remake da paranoia de No surprises.

Na segunda parte, piano e violão vão amenizando uma atmosfera de tensão e desencanto. Em vez de espezinhar o público, Yorke passa a confortá-lo. “Ninguém se machuca, você não fez nada errado”, em Codex. “Não me assombre”, pede Give up the ghost. O álbum termina dentro de um sonho bizarro e irresistível, de onde o narrador não quer acordar.

Até por ser curto (38 minutos), o disco parece aconselhar que voltemos às faixas várias vezes, até que nos familiarizemos totalmente com elas. Existe nessas músicas, até nas mais selvagens (Feral, digamos), uma aparência de criação doméstica, um som íntimo, sem bordas arredondadas ou produção padronizada, um som que dá a ideia de algo autêntico, que faz do ouvinte um cúmplice. O fã do Radiohead às vezes pode se sentir participando dos discos.

Desde que se livrou das obrigações da indústria musical, o Radiohead passou a procurar no próprio estilo, na própria tecnologia digital de gravação, a pureza que encontra nos elementos da natureza e que, para a banda, é corrompida pela vida urbana – mecanizada, artificial.
O título do disco, não à toa, vem de uma árvore com mais de mil anos de idade. Raízes bem firmes na terra. Em The king of limbs, o Radiohead vai se infiltrando lentamente nas profundezas do terreno que criou para si. Sem todas as surpresas que sempre esperamos dele (por isso, um disco que pode parecer um tanto frustrante). Mas talvez o momento seja de mapear o habitat: enquanto o gato não vem, os camundongos sonham.

PS- Será um problema, eu acho, se aquela parte da crítica mais devota (que costuma tratar o Radiohead como uma vaca sagrada) resolver colocar o rótulo de obra-prima em King of Limbs, porque aí é que a banda vai ficar parada mesmo. Espero que não aconteça, espero que tratem mais como um disco de transição (como Amnesiac e Hail to the thief) e menos como um clássico instantâneo.

Mas o Radiohead já conseguiu nos surpreender antes. Quando Ok Computer saiu, todo mundo pensava que aquele seria o grande momento da banda. Aí veio Kid A. E depois veio In Rainbows. Então ainda acredito que, no caso deles, tudo é possível. Tenho fé.

Volto....

2011-02-20T12:22:00.003-03:00

Preciso fazer uma confissão, meus amigos, meu amigo(se e que alguém lê isso aqui...):no segundo semestre de 2010, não foi tão complicado escrever para este blog. É. Não foi. Nos momentos menos felizes, quando o meu mundinho nem tão sólido começa a flutuar no ar, seria nestas páginas que me penduraria. Os dedos agarrados ao teclado, gritando socorro. Fica até fácil.

Acontece que quando a vida te leva sorrindo, feliz, os parágrafos voltam a uma condição de repouso. Ou, pior, de movimento retilíneo uniforme. Aí descubro que não sei mais lidar com eles. Os dedos hesitam no teclado. A maré tranquila não faz bem à canoa.

Nas últimas semanas, fiquei nesse impasse. A vida está boa, em Julho passado me casei com a pessoa que amo e estou descobrindo que a vida reserva surpresas cada vez mais gostosas pra aqueles que a enxergam com olhos atentos. 2011, para mim, continua assim, abrindo com o happy end (cenas felizes que me impressionam dia após dia).

O blog, que sempre foi um pouco triste, servia pra propósitos nostálgicos, destoou do contexto. Até pensei: talvez ele tenha que mudar. talvez se começasse outro....

Dei uma lida, revisitei posts e tentei ler com distanciamento... Não consegui. Eram palavras que suei pra achar, lutei pra combinar e enfileirar em cada frase. Escrever pra alguns e tarefa fácil, pra mim, esforço épico!

Fiquei aflito, pra ser sincero: o site me parecia confuso, indeciso demais. Ainda não sei a quem interessa um blog como este, que não é isso nem aquilo, que não tem RG, que anda sempre na beira do telhado. Que não fala exatamente sobre música nem sobre cinema, que não é só um diário (de um sujeito mediano) nem um laboratório de textinhos ingênuos com ambição literária. Talvez tenha um pouco de todas essas coisas, mas essa equação (pouco + pouco + pouco) passou a me incomodar.

Fiz planos que facilitariam a minha vida. Passou a parecer uma questão de foco. Por exemplo: fazer deste um blog de música, quadradinho (mas talvez eficiente), com notícias e resenhas. Ou: fazer deste um blog de cinema, sisudo e cheio de pensamentos um tiquinho arrogantes. Ou: abandonar os discos e os filmes para escrever sobre o meu dedão do pé e minhas lembranças de adolescência, de um jeito arreganhadamente narcisista porém amável, com a possibilidade de fazer sucesso com a molecada. Ou: listar episódios de seriados. Ou: rankings non-stop. Ou: listas de melhores segundo meu umbigo ditador para sempre!

Nada parecia satisfatório, nada. Mas em meio a escuridão, brilhou um farolete onde menos esperava: O objetivo disso aqui e exatamente ver a vida, observar os dias passarem com calma, paciência, humor, beleza e claro, quando necessário uma certa dose de nostalgia... Sem formulas, sem regras.

Aqui volto então, casado, feliz, de casa nova, de prioridades mudadas, com incomodos antigos, reminiscencias da adolescencia, atalhos feitos na marra por encruzilhadas mal escolhidas, andando por pontes que já passei, achando estradas novas... Tenho um GPS agora. Já não ando sozinho pela estrada, mas ainda viajo, viajamos pelos dias, atravessamos durezas, falta de tempo, grana, dias que espetam nossa auto-estima, dias que nunca deveriam acabar.... Enfim, volto como fui, pela mesma razão pela qual me ausentei: Os dias felizes!

Ando ouvindo....

2010-06-04T21:08:00.014-03:00

Alguns discos que nessas ultimas semanas fizeram minha cabeça:

Vamos falar de Rock:

Black Keys - Brothers

Quando se ouve Black Keys, as vezes fica fácil esquecer que eles são apenas uma dupla, um duo, na melhor das concepcoes da palavra.

Um som audacioso, que continua a explorar possibilidades, se redefinindo a cada album. O mais recente trabalho a somar na discografia deles, Brothers, confirma isso. O disco esta cheio de riffs, blues balancantes e claro, como sempre fazem, sempre incorporando o estilo classico "old school". Da primeira a ultima faixa, Everlasting Light (favorita do humilde escriba) e These Days respectivamente, a dupla mostra o seu repertório de extensa variedade musical.

Em Brothers, o Black Keys não reinventa a roda. Potencializa. Faz tudo rodar mais suave. Há pentatônicas clássicas e aquele bumbo de bateria marcante das verdadeiras preciosidades do rock’n roll.

Vamos falar de Jazz....

Dave Holland Octet - Pathways

O canal mais criativo do baixista Dave Holland, sempre foi o seu quinteto. Nos últimos anos, no entanto, Dave lançou vários outros formatos de grupos, expandindo a instrumentacao mas ao mesmo tempo mantendo alguma coisa da identidade do quinteto. Nesse disco, Pathways, gravado ao vivo na casa de jazz Birdland em 2009, Holland encontra mais um caminho através de seu octeto. O interessante e o meio termo entre o quinteto e a big band que Holland encontra no formato de octeto em termos de tamanho, textura e densidade do som que consegue tirar desse formato.

Holland e um cara que tem muita personalidade em suas composicoes: Explico; E um baixista e compoe como tal. Composicoes focadas e dirigidas ao seu instrumento. Assim como figuram no som de sua big band, os ecos de "Caravan" Duke Ellington estao la, como o proprio Dave admitiu em seu blog, dizendo que os grupos menores de Duke Ellington foram uma enorme influencia. Vale a pena!

Faixas: Pathways; How's Never?; Sea of Marmara; Ebb and Flow; Blue Jean; Wind Dance; Shadow Dance.

Personnel: Dave Holland: baixo; Chris Potter: Saxofones tenor e soprano; Robin Eubanks: trombone; Steve Nelson: vibrafone, marimba; Nate Smith: Bateria; Antonio Hart: Saxofone alto, flauta; Alex Sipiagin: trompete, flugelhorn; Gary Smulyan: saxofone baritono

Grandes Abraços!

Aqui Jazz....

2010-05-18T23:25:00.005-03:00

T. Monk

Bill Evans

Coltrane

Miles....

Vontade...

2010-05-17T17:49:00.003-03:00

As vezes da vontade...

Jazz...

2010-05-17T17:44:00.002-03:00

Jazz...

2010-05-17T17:24:00.003-03:00

desejo.

2010-05-08T02:34:00.003-03:00

Quero poder te proteger assim, sempre...

Pra que seus pezinhos não sintam o chão duro e frio.

E sua boca alcance a altura da minha.

Narcisismo....

2010-05-08T02:17:00.001-03:00

Without Me,

It's Just Aweso!

Polite...

2010-05-08T02:15:00.002-03:00

Sceptic...

2010-03-08T16:55:00.002-03:00

Late 20s Early 30s

2010-02-21T22:33:00.002-03:00

Entrava...

2010-02-19T19:22:00.007-02:00

Entrava dia cheio, dia longo.

Entrava mês novo,

Não entrava dinheiro, não entrava emoção

Na minha vida entrava muita coisa entravando tudo num tempo só

...

Essa vida entrava muita coisa mesmo.

Entrava meu tempo, entrava minhas vontades, entrava meus dias...

Então resolvi, sem choro nem blá, blá, blá,

que tudo que hoje me entrava, amanha não mais me entravará!

Hamlet

2010-01-30T18:27:00.003-02:00

Ser ou não ser... Eis a questão. Que é mais nobre para a alma: suportar os dardos e arremessos do fado sempre adverso, ou armar-se contra um mar de desventuras e dar-lhes fim tentando resistir-lhes? Morrer... dormir... mais nada... Imaginar que um sono põe remate aos sofrimentos do coração e aos golpes infinitos que constituem a natural herança da carne, é solução para almejar-se. Morrer..., dormir... dormir... Talvez sonhar... É aí que bate o ponto. O não sabermos que sonhos poderá trazer o sono da morte, quando alfim desenrolarmos toda a meada mortal, nos põe suspensos. É essa idéia que torna verdadeira calamidade a vida assim tão longa! Pois quem suportaria o escárnio e os golpes do mundo, as injustiças dos mais fortes, os maus-tratos dos tolos, a agonia do amor não retribuído, as leis morosas, a implicância dos chefes e o desprezo da inépcia contra o mérito paciente, se estivesse em suas mãos obter sossego com um punhal? Que fardos levaria nesta vida cansada, a suar, gemendo, se não por temer algo após a morte - terra desconhecida de cujo âmbito jamais ninguém voltou - que nos inibe a vontade, fazendo que aceitemos os males conhecidos, sem buscarmos refúgio noutros males ignorados? De todos faz covardes a consciência. Desta arte o natural frescor de nossa resolução definha sob a máscara do pensamento, e empresas momentosas se desviam da meta diante dessas reflexões, e até o nome de ação perdem." Ato III, cena I

O resto é Silêncio...

Artist?

2009-12-02T14:23:00.000-02:00

Daqui a Um Ano...

2009-10-21T14:14:00.004-02:00

Daqui a um ano tudo bem...

Sei que tudo estará melhor.

Um ano passa rápido.

O que demora a passar é um minuto.

Inglorious Basterds

2009-10-16T02:24:00.007-03:00

Sessões de filme do Tarantino, pra mim, continuam sendo um tipo extraordinário de evento. Acordo, faço a barba, uso o perfume. Não chego a tentar a camisa social, mas escolho uma camiseta legal. Me preparo com ansiedade.

São felizes as lembranças de cada uma das sessões (a exceção de Cães de aluguel e Prova de Morte que vi só em DVD).

Pulp fiction: Estudante do internato, peguei saída pra Campinas, fui me aventurar num titulo que não sabia do que se tratava... Não conhecia Tarantino, não sabia nada daquele cartaz com a Uma Thurman. Achei legal, entrei. Fiquei Impressionado com aquilo tudo se encaixando, aquelas cenas me dizendo que um filme pode se apresentar de uma forma muito diferente do que tinha visto naqueles meus 17 anos. Por fim, decorei todos os diálogos e o assisto sempre que posso...

Jackie Brown: Um período meio nebuloso da minha vida. Duvidas, confrontacoes com mudanças inesperadas... Havia muito não ia ao cinema e estava muito desligado. Vi que era Tarantino e corri pra encontrar um Pulp Fiction na segunda versão... Não encontrei mas gostei. Continuei com o período nebuloso e demorei pra voltar ao cinema.

Kill Bill, vol. 1: quase um homem feito. Fui numa dessas sessões na parte da manha. Matei aula na faculdade, assisti com ansiedade de ter lido muito a respeito, esperado muito e só não assisti a outra sessão porque já trabalhava e não podia perder o emprego. Dois dias depois voltei ao cinema.... E depois e depois... Revi três vezes já memorizando algumas cenas. Isso no cinema... Mas entendi que algumas daquelas cenas eram eternas (a chegada da Noiva em Tóquio, sob um cenário que parece feito de cartolina e celofane, Aquele monjolinho na ultima luta, placidamente despejando agua....).

Kill Bill, vol 2: Fui ver com amigos que gostavam de filmes na linha Steve Martin e afins... Enfim, peitei o programa e disse que ninguém ia se arrepender de ver um Tarantino...Fiquei tão extasiado que não me importei com opiniões, nada... Sai do filme numa espécie de transe, admiração por ver aqueles diálogos todos, aquelas cenas belíssimas aos olhos e surpreendentes em suas sequências... Só comecei a entender do que se tratava depois, bem depois.... Um filme de amor. Fora o texto do Super-Homem, que não esqueço e sinto uma frustração por ter passado a vida sem ter pensado nisso... E genial!

(Chego a acreditar que, para mim, os filmes de Tarantino funcionam mais ou menos como pontos de referência. Quando os revejo (e as vezes revejo trechos), é como se eu retornasse imediatamente a um ponto específico da minha vida. Não há como evitar.)

E agora estamos aqui novamente. Escolhi um feriado, sem pressa pra chegar, sem hora pra depois do filme... Continuo usando perfume e me arrumando um pouquinho melhor. Caprichei na camiseta e fui.

Bastardos inglórios. Belo filme.

Numa análise muito superficial da coisa, noto que a trajetória de Tarantino conta a história de um cinéfilo – talvez desde sempre – que aos poucos aprendeu a dominar a linguagem do cinema e tomá-la para si. Os filmes mais recentes mostram uma segurança no tratamento das imagens que não existia, por exemplo, em Pulp fiction. Ainda assim, existe uma característica que se repete em todos os filmes: um desejo intenso por cinema. Isso é palpável. Esteve sempre lá.

E está neste novo filme. Tarantino vai à briga como quem tenta criar uma obra-prima (e um dos personagens chega a dizer algo do gênero; “acho que fiz minha obra-prima”), com uma determinação quixotesca. E demonstra tanto controle – da técnica, do próprio estilo, das opções formais que escolhe para si – que fica a impressão de uma obra perfeita, até meio fria (como são frios e perfeitos alguns filmes do Stanley Kubrick), quase sem arestas, construída milimetricamente (o roteiro ficou amadurecendo por uma década, e dá para perceber). Uma simetria perfeita.

Para quem acompanha o diretor há tanto tempo, mais impressionante será notar como ele vai apurando a química dos filmes anteriores enquanto se desafia a seguir experimentando. A estrutura do longa lembra um pouco a de Sangue negro, já que é toda calculada com sequências longas, aqueles diálogos impagáveis que começam tolos e terminam trágicos – tudo encenado com uma rigidez, uma dureza um tanto teatral. E, impossível deixar escapar, é no mínimo muito ousado como Tarantino usa a gramática quase surrealista de um “mundo de cinema” para interpretar um dos episódios mais conhecidos, debatidos, filmados do século 20: a Segunda Guerra Mundial.

É um filme de vingança, como era Kill Bill. Mas, aqui, a vingança é gatilho de uma catarse maior, de um acerto de contas histórico. Tarantino reescreve os livros didáticos não apenas como diversão inconseqüente, mas como uma forma de fazer justiça. O cinema salva o mundo. O cinema reescreve a história. Há algo de poético nisso. E é por isso que, lá perto do desfecho, este filme muito duro vira mais um típico Tarantino: um filme de cinema.

Nada de novo nisto: ele se reinventa para reafirmar uma antiga fé. Só que, agora, de uma forma tranquila, sem tanta aflição. Entendo. E continuo a tratar essa história como se fosse um pouco minha... Afinal, já se foram alguns anos e também resolvi encarar certos amadurecimentos.

words...

2009-10-07T01:06:00.000-03:00

F.E.A.R.

2009-10-03T20:40:00.000-03:00

Origens da Filosofia... E o real castigo dos Deuses

2009-09-30T16:39:00.003-03:00

Os deuses jamais desculparam totalmente os homens do crime de Prometeu. O filho de Jápeto, ao roubar o fogo sagrado do Olimpo, deu-nos o que se costuma chamar de nosso maior tesouro: a razão.

Ninguém percebe com clareza a terrível vingança de Atena, que furiosa e não satisfeita em enviar Pandora aos homens, tramou ainda algo infinitamente mais cruel. A deusa de glaucos olhos, que era no fundo bastante ressentida por não dispor da beleza de Afrodite e se ver condenada a só ser notada pela sua inteligência e nunca por sua beleza feminina, despejou sobre a humanidade, aproveitando o ensejo oferecido pelo roubo de Prometeu, seu mais profundo ódio contra sua condição de mulher mal-amada.

Que o fogo roubado incendiasse os homens incessantemente; e eis o requinte do sadismo feminino: que idiotizado, o homem ainda se julgasse especial e enchesse o peito de orgulho da sua condição de churrasco dos deuses.

E no dia seguinte, ao despertar de um sono agitado, um velho sábio afirmou: "tudo é água!". O castigo dos deuses fora entregue. Assim nasceu a Filosofia

Choose wisely...

2009-09-28T17:56:00.002-03:00

Coragem!

2009-09-25T03:25:00.000-03:00

love people

2009-09-21T14:44:00.000-03:00

Keep me busy

2009-09-19T21:06:00.000-03:00

herói

2009-09-18T14:33:00.007-03:00

Tenho um personagem que tento enfiar numa aventura. Coloca-lo numa peça de teatro, num conto, numa aventura qualquer, mas ele nunca consegue chegar ao segundo ato, atravessar primeira pagina ou se empolgar com aventura alguma. Quinze minutos de espetáculo e o herói está morto. Meia pagina do conto e o protagonista já arranjou uma maneira de desaparecer... A aventura? Bom, continua ele sentado, sem a mínima empolgacao. Meu herói escreve uma carta para a namorada, organiza os talheres na mesa, alimenta o cachorro, faz uma refeição cara e, no clímax da trama, desaparece, e atropelado, toma veneno. Meu herói morre como quem pede um sanduíche que nem gosta tanto.

O herói suicida parece até que não suporta viver dentro daquela peça, daquele texto, daqueles diálogos, daquele espetáculo enfadonho e vago, com situações que não dão em lugar nenhum. Começo a pensar no plot e dou uma risada. Gosto dele – desse herói meio torto, meio tolo, que resolve saltar da trama antes que a trama termine com ele.

Meu herói anda estranho. Talvez já cansado do oficio de me impressionar, me encantar com suas peripécias, anda meio acabrunhado, meio parado. Sem vontade de participar dos textos, sem muito trabalho no dia a dia que o apaga, meu herói acaba ficando meio gordo, meio molenga, meio sedentário. Dia desses começou a questionar meu futuro, questionar nosso relacionamento de anos, de tantas certezas e seguranças. Meu herói as vezes me convoca pra uma injecao de realidade. Meu parceiro infalível anda querendo discutir nossa relação de tantos anos.

Esse personagem que insiste em querer me deixar sozinho diante das incertezas do futuro, teima em querer sair também da minha vida. Já deu pra ele. Agora sou adulto, um herói assim não cabe no que se tornou minha criatividade, que agora e usada pra saber fazer melhor uso das minhas parcas economias, pensar numa melhor forma de aproveitamento de tempo no trabalho... Minha criatividade deixou pouco espaço para meu personagem e ele insiste em abandonar as aventuras que sobraram.

: )

2009-09-18T14:17:00.000-03:00

Deliver me...

2009-09-17T14:40:00.000-03:00

There`s no Place Like Home...

2009-09-15T13:25:00.000-03:00

Music tribute

2009-09-11T12:41:00.000-03:00

$

2009-09-10T11:56:00.000-03:00

TMI

2009-09-09T15:59:00.000-03:00

Don`t worry,

2009-09-04T01:49:00.001-03:00

Like my grandmother used to say...

2009-09-02T00:21:00.000-03:00

Serious???

2009-08-31T23:45:00.003-03:00

life...

2009-08-30T23:23:00.001-03:00

Saí um pouco...

Fui passear fora do blog por uns dias...

Voltei.

Belo Horizonte

2009-07-27T14:00:00.001-03:00

momentos.

2009-07-06T15:30:00.003-03:00

Existem momentos que as vezes, no embolar da vida, a gente acaba por sentir saudade...

Google...

2009-07-04T00:56:00.003-03:00

Dia desses, perdi minhas ideias...

Dia desses, estava sem imaginação...

O Google esta ai pra isso.

Michael....

2009-07-01T01:22:00.013-03:00

Não nos conhecemos pessoalmente. Vivemos em mundos completamente diferentes. Nunca nesses caminhos da vida, por vias normais, nos encontraríamos. Acontece que mesmo assim, acabei conhecendo muito da sua vida. Por vias tortas, sendo verdade ou não, sendo bom ou ruim, seu nome sempre aparecia.

Não vou considerar o quanto deve ter sido difícil ser popstar desde criança, ter sofrido as pressões do seu pai, ter rompido com esse homem despótico, cruel e ganancioso que exercia a autoridade na base da pressão. Tudo isso foi falado, tudo isso foi explorado. Você soube, em todos os âmbitos, superar dificuldades, distrair atencoes e trazer o foco pro que realmente importava por longo tempo. Você gravou o disco de maior sucesso da historia da musica pop, ditou moda, comportamento e indicou referencias! Cara, você virou um jogo de vídeo game!!!!

Seu talento talvez sempre tenha sido seu grande fardo. Afinal, não e fácil revolucionar a musica pop numa época em que o mundo era bem maior, se movia mais lentamente e tudo era mais longe. Sua audácia em misturar os elementos musicais de varias tribos e linguagens... Sua forca em fundir a dança na mente das pessoas, imprimir trejeitos nas dancinhas das festinhas, nos recreios da escola... Fomos eu e meus contemporaneos, encantados pelas faixas de Thriller. Depois veio Bad, e na adolescencia, você nos brinda com Dangerous. Era muito fácil gostar de um artista como você. Uma unanimidade entre todos, os roqueiros, os dançarinos, as meninas, os meninos...

Assim foi você, jogando isso na cara da industria de discos e do mundo pop. Mas que cara? Que cara tem o mundo pop, Michael? Que mundo irreal é esse, que industria é essa que se deforma nessa velocidade galopante, consome nessa fúria titanica e que se vira com raiva, sem querer saber o que aconteceu com seu rosto? Quem mudou mais rapidamente? Sua cara, sua musica, a sanha da fofoca? Como se consome uma industria que vive de tragar suas vitimas, vive de ser algoz de seus heróis?

Suas super producoes em clipes e shows, sua musica inacreditável, sua presença no topo do que se faz de melhor na musica foi ficando comum, cara... Foi-se precisando de mais, mais, mais....

Ai vai você, aparecendo em outras noticias...Sendo verdade ou não... Alias, não importava se era verdade ou não. Pra que saber se era verdade ou não. O que importa? Foi você, rolando de lá pra cá, com aparicoes estranhas, fotos mal tiradas, cenas corridas de cameras suspendidas acima das cabeças da multidão... Você foi ficando fora de foco, Michael! Nas fotos, nas imagens, fora de foco! E não há como manter o foco na musica, na alegria da dança, sendo triste.

Deu certo, Michael! Seu plano deu certo... Antes de se consumir e ser consumido em mais uma hercúlea aventura com resultados duvidosos, uma turne arriscada, você resolveu sair de cena. Fez muito bem. Ia ser desgastante. A critica ia ser muito cruel com um artista como você, que elevou a musica a patamares nunca antes imagináveis... Um cara como você que transformou o pop em coisa grande, trabalho serio... Ia ser muito difícil... Principalmente por causa dos últimos escândalos. Tribunais, tablóides, fofocas e tudo mais... A musica ia ficar em segundo plano, a dança ia ficar obscurecida pelos tropecos da vida real... Ai, meu chapa, eu sei que você não ia admitir. Sua vinganca, seu ataque foi preciso! Uma vez que voce nao tinha mais controle, ia sendo cada vez mais canibalizado, voce tirou o que todos mais queriam... Voce privou a todos de voce proprio! Nao tinha mais volta. Nao adiantava ir pro Oriente, mudar de casa, andar de mascara... Era preciso um golpe fatal.

Não acredito em vida depois da morte, pra mim, quem morreu morreu e de nada sabe. Não acredito que você esteja no céu, em algum lugar de luz ou qualquer coisas desse tipo. Escrevo essa pequena cartinha apenas pelo caso de você ter feito como Elvis, que no momento oportuno, sumiu de cena e de tão bom que era, corre o boato de que não morreu...

PS. Se você fizesse ideia de como o circo esta pegando fogo desde sua morte...

Alta Noite

2009-06-20T02:55:00.000-03:00

Alta noite mais uma vez se vai

e continuo minha luta sem alento

tentando encontrar baladas

me esmerando em furtar arroubos de canções

vigiando a chuva que cai

sofrendo com minha falta de talento

na maioria das madrugadas

sobra tempo demais depois das orações

daqui a pouco é mais um dia que sai

nova lida, nem me lamento

minhas olheiras escancaradas

colorindo todas as minhas ambições

um dia essa poesia sai

começando novo tormento

retomarei esperanças alquebradas

procurando palavras pra outras canções

Peço licença

2009-05-11T02:30:00.000-03:00

Peço licença, mas hoje;

Sentei pra descansar como se fosse um príncipe

Comi feijão com arroz como se fosse o máximo

Bebi e solucei como se fosse máquina

Dancei e gargalhei como se fosse o próximo

E tropecei no céu como se ouvisse música....

Gershwin

2009-05-02T00:30:00.002-03:00

Na primavera de 1928, George Gershwin, o criador de Rhapsody in Blue, fez uma turnê pela Europa e encontrou-se com um dos principais compositores de então. Em Viena, visitou Alban Berg, cuja sanguinolenta, dissonante, sublime e sombria ópera Wozzeck estreara em Berlim havia três anos. Para dar boas vindas ao visitante americano, Berg programou a execução, por um quarteto de cordas, de sua suíte lírica, em que depurado, o lirismo vienense, se converte em perigoso narcótico.

Naquela ocasião, Gershiwn dirigiu-se ao piano para tocar uma de suas canções. Ele hesitou. A obra de Berg o deixara atordoado. Seriam suas próprias composiçoes dignas desse ambiente soturno e opulento? Berg lançou-lhe um olhar severo e disse: "Senhor Gershiwn, música é música".

Notas Sobre Nutrição

2009-05-01T02:41:00.006-03:00

Estou ensaiando uma jornada grande dedicada a musica nesse blog. Um projeto de dificuldade infinita uma vez que sou um voraz consumidor de musica. Mas enquanto isso...

Eu deveria me envergonhar da maneira como ouço musica. Não são raras as ocasiões em que me vejo almoçando num restaurante a quilo, colocando cancoes no meu prato sem nenhum critério alimentar, apenas obedecendo a fome dos olhos (ou ouvidos). Me pego devorando estilos diversos de musica como quem mistura uma salada e ainda rega todos os legumes com generosas doses daqueles molhos, rose, iogurte, limão... Acabo por devorar vários acordes e riffs na mesma garfada, ficando com a boca cheia e ainda muita vez mastigando menos do que deveria. Restaurantes de comida por quilo são assim; Quanto mais rápido melhor, há que se voltar pra lida diária, há que se tragar o alimento com rapidez...

Olhos gulosos não sabem misturar combinacoes nutritivas e acabam por proporcionar ao estômago uma verdadeira orgia alimentar! Quando o sobrecarregado orgao relaxa da digestão, está exausto de tanto esforço, enjoa quando pensa na próxima refeição, solta ruídos grotescos, um horror! Quando abandono a mesa, tomo ar, estico as pernas e se a maré alcalina não me pega de jeito, escrevo um texto enfastiado pra esse blog.

Felizmente, nem sempre acontece assim. Há discos que permitem uma digestão mais leve e muitas cancoes são deliciosos aperitivos pra um paladar sobrecarregado. Resolvo portanto, com a convicção de quem vai começar uma dieta nova pela milhonesima vez, (na segunda feira começo, claro) propor a ingestão de musica saudável, própria a ouvidos exigentes, mas ao mesmo tempo abertos a novidades e experimentacoes que podem surpreender a paladares distraídos. Não importa se novidade, não importa se os acordes foram registrados há mais de meio século... Importa que a relevância "nutricional" da canção, do disco, do contexto, seja la qual for, nos faca abandonar a mesa com aquela deliciosa sensação de satisfação após uma deliciosa refeição.

Sem pedantismos, sem muita frescura porque há cancoes que caem no estômago como invencoes geniais de um chef preocupado em pesquisar, combinar ingredientes com cuidado e simplicidade... Nouvelle Cuisine!! Há também aqueles sabores que nos remetem a lembranças boas, momentos felizes, celebracoes a mesa... Comidinhas familiares!!

Em dias de downloads infinitos, pesquisas ininterruptas, acesso a artistas de todo lugar do globo, acabamos por ter que ser mais e mais seletivos com o que "comemos". Muita oferta, muita pesquisa, muita coisa pra se ingerir. Podemos com isso ter um banquete regado a iguarias das mais exóticas ou fazer uma gororoba indigesta e insossa.

Preparem a barriga!

Meu Favorito!

2009-05-01T02:12:00.006-03:00

No Brasil acontece uma coisa. Ou se aceita Guimarães Rosa com paixão ou se assume a atitude do “não entendo, não gosto”, sem ter realmente penetrado a obra. Em primeiro lugar é preciso que se compreenda a “alma” dessa criação.

- João, como é que você, que fala com essa absurda simplicidade, usa todo aquele “rebuscamento” para criar um conto?

Você conhece os meus cadernos, não conhece? Quando eu saio montado num cavalo, por minha Minas Gerais, vou tomando nota de coisas. O caderno fica impregnado de sangue de boi, suor de cavalo, folha machucada. Cada pássaro que voa, cada espécie, tem vôo diferente. Quero descobrir o que caracteriza o vôo de cada pássaro, em cada momento. Não há nada igual neste mundo. Não quero palavra, mas coisa, movimento, vôo.

Blog na crise

2009-04-30T02:06:00.006-03:00

Uma dessas situações estranhas da vida: no meio de uma tarde qualquer, no trabalho, você é surpreendido pela noticia que seu colega de trabalho descobriu seu blog. E está lendo-o.

Você morre de vergonha. E não se pode fazer nada contra isso, já que a rede está em todo lugar, e é pra todo mundo. No máximo tenta contextualizar o objeto virtual, garantir a ele algum sentido, um espaço no mundo, uma ordem, uma epígrafe, uma linha-do-tempo, um testemonial. Um rastro, pegadas.... Socorro!!!

- Meu outro blog era mais interessante (eu e a minha velha tendência à auto-depreciação)…

- Ahn.

- … era mais constrangedor (como se isso importasse)…

- Ahn…

- …aí um dia acabei com ele (e é uma historinha entediante)…

- É?

- …e este novo é só um esboço para alguma outra coisa que não sei qual (como se houvesse outra coisa)…

- Hmm.

- Mas não sou eu, é um personagem! (o tiro de misericórdia)

- Ainda não li tudo... Preciso ler mais um pouco pra ter uma opinião.

Aí torço por uma versão atrasada do bug do milênio. E para que a crise das bolsas de valores afetasse finalmente a rede mundial. E me lembrei do quanto nunca quis ser a Paris Hilton. Nem ninguém famoso. Nem ninguém minimamente conhecido. Se o Chico Buarque tocar a campainha aqui de casa, faço de conta que não estou.

Mas, felizmente, blog é aquela coisa: há sempre o caso do leitor que detesta, toma raiva, fica enfezado e nunca mais volta. Nos meus surtos de blogfobia, vivo me apegando a essa possibilidade.

tomorrow...

2009-04-30T01:32:00.004-03:00

Tudo que eu quero é escrever algo que não me decepcione na manhã seguinte.

Etapa da vida...

2009-04-29T16:10:00.002-03:00

Existe uma etapa da vida em que simplesmente abandonamos tudo aquilo que não nos agrada?

Que aprendemos a passar à margem do que nos deixa insatisfeitos?

Que desistimos em definitivo das segundas chances?

Que ficamos apenas com o que e quem nos importa?

Vai sonhando....

2009-04-29T15:11:00.004-03:00

Vai sonhando, sonha que passa...

vai esperando, acha jeito de ser forte

vai levando, acha bom e acha graça

porque como dizem aqueles sábios;

é muita bobagem pouca desgraça

mantém esse sorriso nos lábios

espera feliz a chegada da sorte/morte

O resto é ruído

2009-04-15T19:21:00.007-03:00

Minha nova e desafiadora tarefa pra esse mês de abril, cheio de feriados, casamento do meu irmão, viagens atarefadas e dias cada vez mais curtos já foi lançado; O livro de O resto é ruído de Alex Ross. Critico musical da revista New Yorker.

Pois o senhor Ross se aventurou numa tarefa hercúlea e se deu muito bem! Resolveu contar a historia da musica erudita no século passado e de quebra, acabou contando a historia do século xx através de sua musica.

Ross vai trazendo todo o seu conhecimento musical solido e costurando com acontecimentos históricos, conjunturas sociais, politicas e culturais que de forma direta, indireta ou paralela, pautaram as rupturas, movimentos e inovacoes musicais principalmente na Europa e USA.

Sem preconceitos, o autor mostra a elitista e as vezes difícil vanguarda musical como algo próximo e presente. Mostra com riqueza de informação e com um estilo agradável de ler, como a musica acabou sendo incorporada por formas populares de cultura, como o cinema, e traçando um caminho ate nomes de peso como John Coltrane e bandas como Beatles e Velvet Underground.

O texto vem acompanhando os acontecimentos desde a efervecencia de Viena no começo do século, passando pelas duas grandes guerras mundiais e guerra fria, ate o saculejo cultural da década de 60 e 70. Entra no contexto em que viveram e desmistifica cabeças de compositores como Stravinski, Strauss, Schoenberg e o doido do Stockhausen, por exemplo. Apresenta de uma forma clara, contextualizada e interessante, propostas musicais como o minimalismo, dodecafonismo e serialismo, alem de rastrear de onde vieram e o que influenciaram posteriormente.

Alem de uma grande aula de historia da musica, o livro traz uma deliciosa aula de historia do século XX, com uma caprichada trilha sonora!

PS. Escrevo isso, ainda da metade do livro... Provavelmente minha recomendação se tornará mais enfática ainda quando der cabo das 670 paginas.

Choveu Hoje

2009-04-15T19:04:00.002-03:00

Choveu hoje...

Destampou-se o céu e caiu agua.

Por causa dessas preguiças mal corrigidas, a gente sempre quer ficar em casa, olhar a chuva de dentro da proteção de um livro, uma xícara de chá e pés quentes.

Mas a agua veio sem clemencia e as poças foram se emendando, se apressando a correr pela rua.

Choveu agua por cima. E em dias assim, em cidades assim, por incrível que pareça, choveu agua por baixo!

Paixão de Infância

2009-04-11T17:26:00.004-03:00

Uma paixão de infância que até hoje me tira do sério.

Prosa X Poesia

2009-04-11T15:59:00.010-03:00

Sou um grande fã de futebol. Pratico, assisto e tento, na medida do que cada dia mais se faz difícil, enxergar o lado poético e lúdico do esporte inglês que nós, brasileiros tomamos como nosso.

Confesso, no entanto que tenho certa preguiça de assistir lances de jogos antigos de futebol. Aqueles lances em preto e branco em que a bola parece ter velocidade diferente do normal. Os jogadores, todos cinzinhas, com uniformes que muitas vezes não se distinguem, correndo pra lá e pra cá, quando de repente; Gol!

Mas nisso não se mexe! São tempos áureos em que nossos primeiros heróis brilharam... Além do que, na memória da geração anterior a minha, que assistiu a todos esses lances ao vivo, tudo era colorido. Alias, muitas vezes há até mais cores nas memórias dos saudosistas do que realmente se pintou então. Fato é, que tudo tinha cor. Ou achamos nós, acostumados a ver cenas retratadas nas cameras em preto e branco, que na época, nossos pais iam ao Maracanã, Mineirão, Morumbi e viam os jogadores em preto e branco? Não! A vida com certeza tinha cor!

A cor que a vida tinha, com certeza era mais colorida que a de hoje. Não por saudosismo, mas era um acontecimento ir ao estádio, assistir jogos de futebol. Um tempo de torcer com mais coração, mais ingenuidade na arquibancada e no campo. Diferente de hoje que o futebol se apresenta como um grande negócio, uma grande vitrine em que tudo parece ensaiado e decorado! O politicamente correto se apoderou das entrevistas cada vez mais decoradas dos jogadores à beira do campo. Sempre a mesma ladainha, no mesmo tom de voz, com as mesmas palavras... Não tenho a mínima intenção de ficar reclamando, dizendo que as coisas viraram insosas, sem graça e que antes, a coisa era melhor e tal... O que queria, era sim, um pouco mais de graça, de vida, de ardência nos que defendem as cores de uma seleção de futebol.

No meio de toda essa paradeza, toda essa mornidão e toda essa apatia, acabo tendo dificuldade de censurar uma atitude como a de Zidane na final da copa de 2006 em que ao ouvir poucas e boas de Materazzi, volta-se pra ele e desfere uma cabeçada, sem nenhuma vontade de levar desaforo de volta pra França! Errado, sim. Mas pelo menos vimos um pouco de sangue quente, calor da disputa e ardência! Allez le Bleu!!! Cores!!!!

Nasci depois do preto e branco. A primeira copa que me lembro foi a de 1982, em que meu pai, animado com a ocasião, comprou uma televisão colorida pra assistirmos o torneio mundial! Desde então, lembro de tudo, em cores e sabores de derrotas e vitórias que nossa seleção nos ofereceu nesses anos todos.

O futebol pra mim é assim; me traz lembranças de conversas, reuniões e encontros felizes. Afinal, somos 4 homens em casa (Coitada da minha mãe). Tudo isso em cores e muita poesia. Aumentamos a intensidade das lembranças! As derrotas soam amargas e as vitórias, explosões de êxtase! Meu filho ouvirá as coisas assim, aumentadas pelas edições da minha memória romântica...

Píer Paolo Pasolini, após a final da Copa de 1970, escreveu um interessante artigo em que analisa o futebol como uma linguagem não-verbal em que jogadores cifram e torcedores decifram um mesmo código. Pasolini constrói uma série de analogias pra chegar a conclusão de que o futebol de poesia da seleção brasileira havia vencido a prosa estetizante da seleção italiana naquela final.

Pasolini argumenta que por motivos histórico-culturais o futebol de alguns países se aproxima da prosa e outros da poesia. O gol seria sempre um elemento poético, uma subversão aos padrões do código, perturbação da paz. Assim como o drible. O autor então lança a pergunta: Quem são os melhores dibladores do mundo e os melhores fazedores de gol??, a resposta que consegue já conhecemos: são os brasileiros, que, por isso podem ser classificados como fazedores de um futebol de poesia. O futebol de prosa se submete a um sistema, onde a organização coletiva do jogo e as regras de sua dinâmica seguem as regras do código de tal modo que se espera de um poeta realista o arremate final: o gol. Aí se formam elipses, se entram em espaços inventados e a escrita dos jogos entre prosa e poesia, se forma a cada 90 minutos de bola rolando.

Engraçadas essas fabulações! Resolvi especular sobre essa intuição pensando nas seleções recentes: Josué, Juan, Lúcio e Gilberto Silva seriam primordialmente prosadores ?! Elano e Juninho Pernambucano trariam uma poética sólida, ?de pedra? e com pendor épico. Robinho tenderia para os versos livres e Ronaldinho Gaúcho? Consenso talvez seja afirmar que Ronaldo seja primordialmente um poeta épico...lembrando de outros: Romário seria na grande área um mestre hai kai...e Pelé? E Garrincha?

Difícil saber...

Yesterdays

2009-04-06T00:49:00.006-03:00

O trio de Keith Jarret é, para mim, uma das escassas provas de que a incessante busca pela perfeição leva a algum lugar. Jarrett, Gary Peacock e Jack DeJohnette não têm, no entanto, nada de celestiais ou etéreos: são cem por cento terrenos. Lutam humanamente por uma qualidade cada vez melhor de sua musica. Encarnam os momentos em que o homem inventa universos, sistemas, complexidades e, sobretudo, a simplicidade.

“Yesterdays" saiu no começo de 2009 pela gravadora ECM, das raras gravadoras que ainda focam o catálogo em música francamente “impopular”, ou seja, que não enriquece exorbitantemente executivos e artistas e nem mede qualidade por números e vendas. Investe em musica de qualidade. A novidade é que, seguindo a tendência atual, pra quem gosta, o disco também é editado em vinil. Pra nos, que moramos no Brasil, nos resta importar ou contar com a sorte de achar numa busca em lojas que ainda resistem por ai...

Os nove standards do disco são gravações mais antigas. Estas particularmente estão guardadas desde abril de 2001, realizadas ao vivo em Tóquio, também o berço mais mais freqüente dos jazzistas atuais. Como uma iguaria ou um vinho, as safras de Jarrett são assim, ficam suspensas por um tempo antes de serem embaladas com a técnica perfeita de gravação e os encartes cheios de fotos e silêncios, sem texto.

A viagem de Jarrett pela grande canção americana não tem fim. Mas a cada vez toma um caminho, sempre surpreendente – de certa forma mais surpreendentes do que os espantosos solos, em que improvisa radicalmente, sem rede de protecao. Nesta gravação, o que chama mais atenção é o caminho mais bop, com Horace Silver (“Strollin’”) e Charlie Parker (“Scrapple from the apple” e “Shaw’nuff”) e uma versão de “A sleepin’ bee”. Ou ainda a mistura de invenção e jazz clássico de “Smoke get in your eyes”, com uma lindíssima introdução solo de um minuto e meio.

Como em todo lançamento do trio, “Yesterdays” só me faz pensar no que ainda deve estar guardado. O que não deixa de ser uma garantia de felicidade a prazo pelos anos que virão.

Sou vintage.

2009-03-25T19:25:00.004-03:00

Esta decidido! A partir de agora, sou vintage! Não cedo a nenhum tipo de pressão por trocar meu aparelho de som, meu celular, minha forma de ver esse ou aquele assunto... Não me entrego a promocoes que me garantem estar atualizado com nada...

Nao vou comprar um Smartphone que baixa email, manda video, acessa o Youtube... Ate porque, me conheco e nao quero que minha conta chegue a Rs$ 500,00...

Vou aproveitar meus momentos com mais calma, com mais tempo. Antes que as janelas da vida se fechem todas de uma vez.

Comecemos assim; Qualquer ser humano normal que tem um celular de 2004, esta atrasado. Esse mesmo celular na minha mão, a partir de agora, fica vintage! E que sigam-me os trendies!!!

Um dia...

2009-03-25T16:10:00.003-03:00

Um dia… Ah, um dia… Far-me-ei homem… Daqueles de outrora. Daqueles de casaca, chapéu, cerimônia e muita galhardia. Falarei de coisas bonitas, coisas de lágrimas, e peripécias. Contarei minhas aventuras e deixarei nesgas de minhas coragens pelo discurso para num descuido, ser surpreendido por um elogio, um suspiro que seja.

Um dia. Um dia escolhido por quem faz o tempo acontecer nas vontades de seus planos, colocarei um anel no dedo do meu amor, proverei casa, farei filho e chegarei feliz abrindo a porta, espalhando graça pelos cômodos.

Um dia, coisas simples voltarão a ser grandes. Serão mais uma vez aquelas nas quais mais achamos prazer.

Um dia, nesses deslocamentos do tempo, livrar-me-ei de uma porção de coisa desinteressante. Essa clássica coleção de coisas medíocres, canalhas e tolas, substancias de que é feita a humanidade em geral.

Preguiça

2009-03-25T15:57:00.003-03:00

Trabalhoso ser triste.

Eu, preguiçoso , prefiro ficar feliz.

Agua pro Vinho...

2009-03-17T15:02:00.005-03:00

Ficou estranho esse tal milagre;

aparece um pequenininho,

com gosto amargo de vinagre

e logo dizem ser a agua que virou vinho.

No mover desses futuros...

2009-03-09T02:18:00.000-03:00

Uma menina fornecida de tanta beleza que me inventei nesse gosto de apreciar tudo que é dela. E já faz tempo que por esse trilho sigo...No emendar desses passados, que se a gente aperta um pouco ate anjo esquece um monte de coisa, está toda lembrança que a gente precisa pra seguir adiante.

Sempre assim, pra que no mover desses futuros toda vez num fôlego novo, minhas coragens consigam atravessar pelo meio das tristezas e vençam as preguiças mal corrigidas pra poderem se fazer reais pelo trabalho das minhas vontades.Ai, no emendar dos dias, a gente cada vez mais afine os gostares. A gente cada dia mais encha nossas folgas com alegrias e seja assim por ser bom apenas. Porque muita coisa importante nesse mundo falta nome.

One night Stand...

2009-02-09T16:11:00.001-02:00

De umas nem lembro. Isso já ate tinha acontecido... Mas ela...

Apareceu sem aviso. Quieta, não pediu nada, mas demandava completas atencoes, como normalmente fazem as do seu genero... E tinha um olhar pra o qual nunca se diz não... Eu, reservado em primeiros contatos, logo me entreguei a seus encantos... Esperta, sentou-se no meu colo desinibida e me beijou sem muita cerimonia. Saiu, andou um pouco pra la e pra cá, tomou conta da minha casa... Voltou, me olhou... Era o centro das atencoes, era uma disputa pelo colo, brincadeiras e carinhos... Mas depois daquilo...

Veio comigo pra casa. Deitou-se em minha cama, comeu comigo, brincamos e depois de tudo, cansados, dormimos juntos...

Não sei o nome dela, sei que precisava de uma cama por aquela noite.

No outro dia, como já esperava, foi-se embora. Sem antes mostrar uma pontinha de tristeza pra me fazer mais triste... Foi-se embora. Passou comigo uma noite inesquecível. Deixou-me de lembrança sua coleirinha rosa... Dela não mais esqueço...

Silêncios...

2009-02-04T00:22:00.009-02:00

Tenho obrigação moral de ser responsável por meus atos e também por minhas palavras. Mas mais ainda por meus silêncios , porque os silêncios também ascendem aos Céu. De modo que preciso ter muito cuidado com meus silêncios. Meus silêncios não são imaculados, é bom que fique claro. Porque todo o resto e prescindível. O silencio não.

Não podendo minhas vontades alcançar da palavra que se fizesse ouvida, quedou-se o silencio. E se fez silencio por mais um dia.

Hermanos

2009-01-29T20:23:00.003-02:00

Fizeram chapeus de jornal, espadas de pau e la foram eles. Viveram aventuras, brincaram a vida inteira sorrindo e chorando juntos. Porque amigos de verdade fazem as coisas juntos!

Agradeco a Deus cada dia pela sorte de meus melhores amigos no mundo terem nascido na minha casa!

Miopia

2008-12-19T15:44:00.007-02:00

Qual o grau de miopia

nossa vida precisaria

pra enxergar o lado bom?

Talvez haja um colirio

que nos traga algum alivio

pra esses dias que virão

Qual o grau de fantasia

necessário pra esse dia

não sair fora do tom?

A Hard Day`s Night

2008-12-18T12:19:00.000-02:00

Livros do Bolano

2008-12-16T01:28:00.003-02:00

Alguns Livros do Bolano que recomendo. Esses já lançados no Brasil.

¡Un hígado para Bolaño!

2008-12-16T01:02:00.006-02:00

Um dos escritores que mais tem feito minha cabeca ultimamente. Esse chileno que tem uma trajetoria de vida digna de filme...

Alguns o vêem como o sucessor de Borges e Cortázar, outros como um autor intranscendente e chato, porém, indiferente a quaisquer avaliações, segue engrossando o culto a Roberto Bolaño na América de língua espanhola.

Ícone chileno, mexicano, argentino e espanhol, ele tem multiplicado seus leitores de forma permanente e os que o lêem parecem ser tomados pelo vírus de tal forma que passam logo ao estado de fãs e seguidores. Para nós, brasileiros, é estranho que um autor de altíssima qualidade seja incensado pelo grande público; afinal, estamos sobre uma onda de ignorância tão grande em nosso país que é desconfortável saber que os grafiteiros destes países costumam escrever nos muros das cidades: “¡Un hígado para Bolaño!”. Aqui, Paulo Coelho, Marcelino Freire e Bruna Surfistinha; logo ali, atravessando as fronteiras, Roberto Bolaño.

Além da América espanhola, ele está sendo traduzido com sucesso para a Europa e Estados Unidos. Busca-se mais contos, romances e poemas do autor cujas cinzas foram jogadas por sua mulher e filhas no Mediterrâneo em 2003.

Bolaño era chileno, mas se reconhecia como “autor latino-americano”. É compreensível: teve vida breve, nasceu em 1953, viveu largas temporadas no México e na Espanha - o golpe de Pinochet, por exemplo, aconteceu quando morava com sua família no México - e sua morte ocorreu em Barcelona.

Talento, coragem, idealismo e loucura, características tão raras na era do politicamente correto e do incontroverso, são absolutamente necessárias à arte.

Sua morte prematura aos 50 anos - enquanto esperava um fígado para transplante - foi o último ato para a formação de um mito para o qual Bolaño contribuiu de forma direta. Morreu em 14 de julho de 2003 no hospital Valle de Hebrón. Passou 10 dias em coma por complicações hepáticas enquanto esperava em vão. Deixou textos para publicação póstuma e outros inconclusos. Estava preocupado com o futuro de sua mulher e das filhas. Entre os papéis deixados havia os cinco grandes textos que deveriam – e formaram - o estupendo romance 2666, que gira em torno de um escritor desaparecido (Benno von Archimboldi) e onde há cenas que descrevem o horror dos feminicídios em Ciudad Juárez, onde as mulheres parecem ser caça.
Mas voltemos à biografia do autor.

Roberto Bolaño nasceu em Santiago do Chile em 1953. Com 13 anos, mudou-se com sua família para a Cidade do México. Ali, praticamente morava dentro da Biblioteca Pública. Permanecia tanto tempo lendo que, pasmem, não terminou a escola média nem entrou para a universidade - hoje existe a cátedra Roberto Bolaño na Universidade Diego Portales de Santiago... Em 1973, caiu Salvador Allende e Roberto retornou ao Chile de carona, com a intenção de unir-se à resistência contra a ditadura que se instalava. Foi preso. Salvou-se graças a um amigo, ex-colega de colégio, então já militar, que o reconheceu e conseguiu liberá-lo. Ano depois, diria que não falava sobre política pois “os que detém o poder, ainda que por pouco tempo, não sabem nada de literatura”, afirmativa negada pela própria obra de Bolaño, em especial pelo brilhantíssimo, premiado e inteiramente político Noturno do Chile.

Em seu regresso ao México, juntamente com o poeta Mario Santiago Papasquiaro – a inspiração para a criação do personagem de Ulises Lima, do romance Os Detetives Selvagens – fundou o movimento poético infra-realista que se opôs ferozmente aos principais pilares da literatura mexicana, representada especialmente por Octavio Paz. Bolaño (Belano?) e Papasquiaro se destacaram por sua poesia cotidiana e dissonante.

“Poderíamos dizer que o infra-realismo o moldou como escritor e romancista, mas também o México teve importância nesta transformação. Ela amava o México noturno, o México das ruas e dos cafés, a fala cotidiana e seu indiscutível humor desencantado. Não é casual que seus dois maiores romances – Os Detetives Selvagens e 2666, sejam centrados no México”, escreveu o escritor Juan Villoro.

Anos depois emigrou para a Espanha, onde já vivia sua mãe. Colheu uvas em alguns verões, trabalhou como vigilante noturno em Castelldefels, foi balconista de armazém, lavador de pratos, faxineiro de hotel, estivador, lixeiro e recepcionista até tornar-se escritor em tempo integral.

Como todo apaixonado por literatura, também foi um hábil ladrão de livros, quando não tinha dinheiro para pagar por eles.

E então, após sua morte, os livros de Bolaño começaram a vender cada vez mais. Há vários blogs literários de língua espanhola que dedicam parte ou sua totalidade a homenagear e discutir sua obra, Os Detetives Selvagens e Estrella Distante são os preferidos dos cyber-leitores. Muitos deles traçam linhas de continuidade e conexões entre Os Detetives e O Jogo da Amarelinha ou Adán Buenosayres de Leopoldo Marechal.

Os fóruns falam não apenas das qualidades literárias de Bolaño, mas de suas obsessões como a eterna busca de personagens perdidas, amores e cidades.

Santificado hoje e diabólico ontem, Bolaño se comprazia em fustigar seus inimigos literários. Ele os depreciava de frente, não obedecendo aos habituais salamaleques. Sobre Isabel Allende disparou: “Digo calmamente que Allende é má escritora. Para qualificá-la como escritora, uso de certa indulgência, pois nem isso ela é”. Isabel respondeu: “Dei uma olhada a dois de seus livros e eles me entediaram profundamente”. Até aí, tudo normal. A novidade é que, quando Bolaño morreu, a decadente Allende seguiu firme: “Não o lamento. É uma pessoa que nunca disse nada de bom a respeito de alguém. O fato de estar morto não o faz melhor. Era um senhor bem desagradável”.

“Skármeta é um personagem televisivo. Sou incapaz de ler qualquer um de seus livros. Sua prosa me vira o estômago”, torpedeou Bolaño. O colombiano Fernando Vallejo respondeu pelo colega afirmando que a prosa de Bolaño é demasiadamente simples, plana, elementar, do tipo “Eu, Tarzan; tu, Jane”.

Bolaño teve problemas também com Diamela Eltit. Eu os acho cômicos... Ela o convidou para um jantar em sua casa. OK. Só que depois, ele publicou uma impiedosa crítica a um livro de sua anfitriã aproveitando para fazer referências à péssima gastronomia consumida na casa da autora. “Este é um tema sobre que prefiro não tocar. O que se passou foi algo absurdo e hipertrofiado. Bolaño morreu e eu prefiro não dizer nada a respeito”.

Javier Cercas, autor de Soldados de Salamina, romance onde Bolaño é personagem, sustenta que há dois tipos de lendas em torno de Bolaño. Uma que foi construída pelos leitores e fãs e outra criada pelo próprio autor, voluntária e involuntariamente. Diz Cercas que ambas não se ajustam à realidade, mas que a de Bolaño é, em certo sentido, “mais real que a realidade” e que a outra é uma quase mentira ou uma mentira com elementos de verdade. O escritor espanhol enumera fatos em favor de uma construção mítica em torno de seu amigo: morreu jovem; morreu no melhor momento de sua carreira; morreu dentro da propensão que os meios literários possuem de falar bem dos mortos (com fartas cotas de hipocrisia - exceto Allende, claro). “A história da literatura está cheia de exemplos de canonização após uma morte prematura. Mas o que é assombroso é que o mesmo homem que escreveu A Pista de Gelo escreveria 3 anos depois Estrella Distante e seis anos depois Os Detetives Selvagens. É estupefaciente que, entre 1996 e 2003, ano de sua morte, ele tenha evoluído e escrito tanto!”.

Eu me pergunto se Bolaño sobreviverá a isto. Hoje, a única pergunta que cabe é se Bolaño é genial ou extraordinário. A última entrevista concedida por Bolaño foi para Mônica Maristain, da Playboy mexicana; ela perguntou: “O que você diz daqueles que pensam que Os Detetives Selvagens é o melhor romance mexicano?". Ele respondeu: "Dizem isto de pena. Me vêem decaído e desmaiando em praça pública e não lhes ocorre nada melhor do que uma mentira piedosa, que é o mais indicado nesses casos. Não é pecado fazer isso”.Graças a boa relação existente entre o editor Jorge Herralde (Anagrama) e a família de Bolaño, chegaram às livrarias em 2007 textos que formaram mais dois livros: El Secreto Del Mal e La Universidad Desconocida. Também chegaram dois livros de poemas: Los Perros Românticos e Três. Jorge Herralde foi amigo, editor e promotor da obra de Bolaño. E hoje é mais: é quem garante a subsistência de sua mulher e filhas, cuidando para que os direitos autorais cheguem a elas. Cumpre o que prometeu ao escritor antes de sua morte

Descanso...

2008-12-09T01:28:00.004-02:00

Todo herói precisa de férias...

Minas Gerais

2008-11-25T15:31:00.005-02:00

Coração perde o juízo

Fica sofrendo demais

Quando bate a saudade

De Minas Gerais

Eu amo Belo Horizonte, Contagem e Nova Lima

De Betim eu gosto tanto e também Diamantina

Araxá e Almenara, também amo Araguari

Bom Despacho e Barbacena, Juiz de Fora e Alfenas

São João Del Rey e Araçuai

Pouso Alegre e Congonhas terra que eu tenho raízes

Curvelo, Varginha, Passos, Lavras e também Perdizes

Patos de Minas garanto é terra de bons violeiros

Cidades muito afamadas Uberlândia e Uberaba

No Triângulo Mineiro

Coração perde o juízo

Fica sofrendo demais

Quando bate a saudade

De Minas Gerais

Ouro Preto tem histórias de um passado distante

O Serro, terra do queijo,Coromandel do diamante

Me desculpem as cidades que não falei nessas rimas

Meus queridos conterrâneos na verdade nós amamos

Todas as cidades de Minas

Montes Claros lá no norte, Janaúba e Pirapora

Monte Carmelo quem visita não tem vontade de ir embora

Quem ainda não conhece suas belezas naturais

nesse versos eu convido, pois todos serão bem-vindos

Ao chão de Minas Gerais.

That's me in the corner...

2008-11-10T18:37:00.001-02:00

R.E.M.

2008-11-10T16:12:00.008-02:00

Tem bandas que envelhecem com a gente. Existem musicas que acompanham nossas vidas. E sempre temos identificacoes que permanecem no tempo...

Hoje em dia, tudo efemero, tudo rapido e passageiro, fica muito raro achar quem envelheca junto com o trabalho que faz, trazendo ainda dignidade e acima de tudo, chamando atencao pela novidade.

Pois nesse fim de semana ganhei um ingresso de minha dignissima senhora (que sempre acerta em saber as coisas que eu realmente quero e gosto) para um show do R.E.M. Uma das poucas bandas que acompanharam meu crescimento da adolescencia ate aqui, trazendo sempre algo que me interessasse.

La fui eu, envergando uma camiseta, ingresso e expectativas em punho.

Tudo comecou nos idos dos anos 80, num obscuro periodo pre youtube, downloads, internet e ate cd! Nao era facil arranjar novidades de fora. Nao era facil conhecer coisas novas na velocidade supersonica em que hoje a informacao se apresenta.

Pois um amigo, filho de pai rico, que sempre viajava pra fora, me trouxe uma fita gravada com algumas musicas. Entre elas estava Fall on Me e The One I love! Gostei de cara...

Depois veio a MTV, as musicas tinham cara, imagem... clipes! Veio contrato com a warner, divulgacao, disco Green, veio Losing my religion, com aquele bandolim (?) no disco Out of Time aquela coisa diferente de tudo o que tinha na epoca, temperando minha tristeza por ter me mudado de cidade, vindo parar aqui no Rio. Veio o disco Automatic for the People em epocas de colegio, veio o disco Monster enquanto eu morava nos USA, na epoca de faculdade veio o disco New Adventures in Hi-fi, com aquelas pitadas de improvisacao,disco Up, disco Reveal com Imitation of life, uma musica que pra mim, tem a formula pop tao eficaz quanto losing my religion. Veio o show no Rock in Rio, o disco Around the Sun, que me traz lembrancas estranhas... Veio Accelerate e o show.

Um rapido flashback pra dizer que tudo isso levou anos pra acontecer. Que envelhecemos. Eu, a banda.

O show foi fabuloso! Sem firulas, sem preciosismo... "We`re R.E.M. and this is what we do" como sempre diz Michael Stipe ao vivo... Um desfile de musicas famosas, intercaladas com 5 musicas do disco novo. Teve direito a tudo, os hits (what`s the frequency kenneth, orange crush, everybody hurts, drive, losing my religion, man on the moon... ) e musicas nao tao conhecidas, mas igualmente memoraveis ao longo da carreira, Nightswimming, por exemplo.

Tudo muito bem feito, sem arranjos desnecessarios, sem exibicionismo. Puro, esmerado e caprichado...

Foram duas horas de lembrancas boas, cantei junto, comentei com minha fiel companheira de bom gosto musical que sempre me acompanha, lembrei do meu irmao que gosta deles tb... Enfim... Lavei a alma num programa de sabado a noite daqueles! Maravilha!

Santo...

2008-11-10T15:44:00.003-02:00

De acordo com regras e normas da igreja Católica, pra se nomear um santo, se faz necessária a constatação e prova documentada de um milagre... O candidato a santo precisa que pessoas legislem em seu favor, atestando um milagre pra que o postulante seja então nomeado santo!

Discordo!

Discordo primeiramente por não acreditar em santos.

Logo em seguida discordo por achar que o que vale mesmo são os milagres do dia a dia.

Aquele que pode enxergar a beleza, o milagre e o sublime no turbilhão da rotina, no corre-corre, na velocidade do dia a dia, na pressa de estar sempre sem tempo e correndo atrás do atraso... Quem para, ajuda alguém, aprecia algo na natureza, sente o milagre do passar das horas, acha tempo para ouvir alguem... Esse sim merece esse titulo...

Obama

2008-11-06T00:41:00.000-02:00

Tenho medo do Obama. Tenho medo porque ele me seduz, me fascina e me encanta. Temo-o sobretudo porque ele me emociona. Obama fala com paixão, de improviso, com palavras que soam diferentes ao contemplarmos seus olhos e seu irresistível sorriso.

Por isso tudo tenho medo do Obama. Ele fala com o calor e eloquência com que falam ambos; Os grandes estadistas, heróis da humanidade e os grandes ditadores e malfeitores da historia. Fala com irresistível paixão e com a vitoria em seus olhos... Falar não pro Obama deve ser muito difícil!

Terca...

2008-10-28T11:45:00.000-02:00

Há dias que começam de um jeito estranho... Sustento minha tese fechando os olhos e abrindo de novo, tentando zerar o despertar esquisito... Sem sucesso. Vamos la, vamos encarar o dia, estranho ou não.

Afinal, de dias estranhos o mundo anda cheio. E o mundo, cada vez mais rápido, mais estranho e mais cheio mesmo. Cheio ate demais, por sinal.

Acordo com uma musica indiana tocando em alto e bom som; presente proporcionado por minha vizinha de cima. Fico em duvida se sou muito ocidentalizado, se a repetição interminavel de "oooommmmm" numa musica irrita mesmo ou se uma musica que se propõe a relaxar tocada no volume de trio eletrico se torna de fato uma tortura! Vai saber... Trocaria uma aula de Yoga por uma de boxe sem pestanejar. E isso ainda sonolento, semi-acordado.

Me proponho a observar pequenas coisas ao longo do dia. Pequenos milagres, pequenas bondades. Procuro noticias boas, não acho. Não desisto. Vou ao encalço de noticias engraçadas... Tudo sem graça. Me invento no gosto de ficar especulando ideias a toa. Lembranças boas servem bem. Enquanto preparo uma banana com aveia e mel elas surgem aos poucos, tímidas, uma por uma, lembrancinhas fornecidas de saudade e beleza. Começo a lembrar de coisas antes delas acontecerem. São vontades, expectativas e planos se embrenhando no pensamento.. A banana ta pronta. Aveia, huuummmm... Adoro! No irremediável extenso da vida, a aveia cumpre um importante papel.

Começo a comer lentamente, preenchendo ao máximo a folga do café da manha, meio sem coragem pra sair dali. Copinho de leite, pãozinho... canequinha de café pra fingir que desperto... Diminutivos em profusão. Café da manha tomado e a musica que minha vizinha me oferece no momento é francesa... Carla Bruni, a primeira dama da Franca, sussurrando a plenos pulmões no aparelho de som da minha vizinha... Sussurrando porque ela canta assim, e a plenos pulmões porque minha vizinha, bom, minha vizinha assim o quer!

Toda saudade e um tipo de velhice. Acabo de me sentir velho. Centenário. Minhas saudades vão desde o fim de semana que passei com minha namorada linda, ate eu pequeno, criança, viajando com meus pais de ferias. Sempre que a nostalgia me bate, me lembro de ferias. "Vagabundo!" penso...

Meus gostares vão se espalhando, subindo forte na lembrança, tomando tempo, forma e se misturando com minhas preguiças mal corrigidas... O tempo passa rápido de manha.

Tomei banho, estou vestido e me encontro com a mão na chave da porta. Vou sair pro dia. Oracaozinha pedindo protecao, suspirozinho metade alivio por me livrar da Carla Bruni, metade por... Sei la, muita coisa sentida falta nome.

Abro a porta, é outro dia e principia o peso da vida.

Poetas felizes

2008-10-27T17:22:00.000-02:00

Poetas felizes são aqueles que amam sem dor.
que passam noites em claro,
sabendo o que esperar do amor...

Lego It Be... Abbey Road

2008-10-25T18:54:00.000-02:00

sair...

2008-10-25T00:39:00.000-02:00

Quando enfim, resolvi sair, acreditando em mim mesmo já era muito tarde. Devia te-lo feito quando acreditava muito mais nas coisas, quando ainda tinha a esperança de muita mudança.
Devia ter saido quando ainda estava aprendendo e não assim, sabedor que as pessoas são más, os amigos te esquecem e os valores se invertem de acordo com as ocasiões.

Devia ter saido sem aviso, sem muito esperar e sem nada saber... Seria uma surpresa maior, um aprendizado mais prático.

Quando sai, de fato, já sabia de quase tudo o que ia acontecer, tudo que ia sofrer e que ia perder.

Queria saber de coisas novas e não de coisas que induziam a achar que eu quase sabia de tudo, como se tudo já tivesse sido sem que eu soubesse.

Talvez minha melhor foto...

2008-10-25T00:28:00.000-02:00

...

2008-10-23T03:50:00.001-02:00

Essa pediu pra ser bonita no vale do eco!!!!

Poema Dificil...

2008-10-11T02:17:00.000-03:00

Houve tempo em que poesia era coisa sem complicação

abria-se a caixa de palavras, saiam ordenadas, uma a uma

palavras que insistiam em dar sentido aos anseios do coração

hoje, faz-se um esforço hercúleo e nao se chega a rima alguma

Quando aparecem, claudicantes, tímidas daquelas bem fuleiras,

são rimas que pouco dizem na corrida ao encontro dos sons

palavras sozinhas, esforçadas, largadas sem eira nem beira

vai longe o tempo em que se faziam poemas dos bons!

Palavras...

2008-10-08T04:04:00.001-03:00

O que importa mesmo

são as palavras...

O Resto

não passa de conversa...

Lembro...

2008-10-08T03:56:00.000-03:00

Comecei a esquecer todos os rostos que conhecia...

...Mas claro, isso e uma maneira de dizer.

...Nada se esquece nesses dias de hoje.

sapato

2008-06-21T02:40:00.001-03:00

Um pé do meu sapato,

Há muito não me cabe mais

e o outro, revoltado,

resolveu andar pra trás...

Meu coracao

2008-06-21T02:19:00.000-03:00

Meu coração la de longe,

faz sinal que quer voltar

foi buscar não sei bem onde

sarna a toa pra se cocar

Cansei de ser bonzinho,

deixar o dito pelo não dito,

no meu peito trago escrito

já não tem vaga nem lugar!

Asas a pedra...

2008-06-20T04:09:00.001-03:00

Num repente me escapou! Falei e falei mesmo! Soltei com tanta coragem, tanta bravura numa deliciosa ma intenção que ela saiu zunindo, pronta pra causar estrago!

Elas vieram na hora certa, no momento exato em que precisava delas... Uma atrás da outra, palavra por palavra e la estava aquela frase prontinha pra sair voando pelo ar que nem pedra de atiradeira! Nem pensei muito, nem me dei muito ao trabalho de considerar se valia a pena ou não! Claro que valia! Sempre achei ruim isso de não falar as coisas na hora certa e na manha seguinte, já longe do alvo, longe da oportunidade, lembrar daquela palavrinha ideal, certinha pra falar! Sempre tarde demais...

Dessa vez era diferente! La estava eu, frente a frente com ela, num daqueles embates de vontades cansadas no fim do dia, que se eu parasse pra pensar, nem deveria ter começado... Mas la estava eu, com a frase pronta, mirada bem pra cara dela, alvo travado, borracha esticadinha e pronta pra disparar.

Nem me lembro bem o que era, sobre o que versava toda a dureza que tinham minhas palavras. Não importava, estoquei pra minha defesa pra usar quando precisasse. De certo era algumas dessas coisas que a gente gosta de jogar na cara das pessoas que a gente gosta quando a gente não gosta do que elas fazem. Qualquer uma dessas lembranças perdoadas, mas que sempre são tão convenientes trazer de volta, resgatar do arsenal pra prejudicar, enlamear com o passado a guerra do presente...

Preparei, apontei, mirei a danada da frase bem na cara dela e soltei........... Era chumbo grosso! Coisa pra destruir mesmo... Imaginei granadas, pólvora, materiais combustíveis e a famigerada rosa de Hiroshima...Mas essa foi de estilingada mesmo. Zummm.... La foi ela, a frase pedregosa. Atingiu em cheio, pow!!!

Corajoso e radiante por ter tido peito de falar o que queria na hora que devia, quase sorri. Segurei. Sentia um exultante poder por julgar ter acertado o alvo em cheio!

De repente, tudo se fecha num silencio. Esperava chumbo grosso de volta. fiquei inerte, por alguns segundos e o silencio cada vez maior... Foi quando, olhando pra mim, uma lagriminha começa a aparecer no olho dela bem devagar. O silencio cada vez pior. Ela arregalou os olhos, chorou e não falou mais nada. Atingida, machucada, esboçou um sorrisinho sem graça, sem acao. Um olhar que não entendia o porque de uma pedra jogada com tanta forca...

Nunca mais esqueço aquele momento. Tenho saudade do tempo em que apenas pensava nas respostas na manha seguinte... Tenho saudade do tempo em que não dava asas a pedras...

...

2008-06-09T15:01:00.000-03:00

De tempos em tempo, tiramos os pes do chao pra descansar...

De tempos em tempos, sem muita pressa... Mesmo que o tempo seja pouco...

hay kay

2008-05-19T03:02:00.003-03:00

Sem fel, sem dor, sem lágrimas secretas,

não existem boémios nem poetas.

Volto a ser o que era...

2008-05-19T02:31:00.001-03:00

Cansei de ser príncipe... Isso mesmo, cansei de toda a pose, todo o trabalho e claro, já não aguento mais aquela roupa horrorosa!

Me entreguei ao gosto de mostrar-me feio. Sou assim, falho, cheio de defeitos, imperfeicoes, contradicoes e malvadezas. Meu humor varia de um lado pro outro, ensimesmado num atoleiro de chatices ou as vezes alegre entrado no exagero.

Cansei daquela roupa, dos compromissos de ser príncipe e o peso da agenda de majestade. Desonestidade danada com minhas vontades rasteiras de pequenos desejos de sapo! Arrastar a barriga no chão, dormir tarde a busca de comida e claro, cantar num tom que me agrada... Assim me tornei mais feio, porem, mais honesto. Me voltei sapo.

Hoje sou um sapo, um verdadeiro batráquio, sem disfarces! Sou bem intencionado, disposto a respeitar, fazer feliz, ser leal e companheiro, mas sou sapo! Sou o que sou!

Meus disfarces emprestei a amigos do brejo, mal intencionados que queriam impressionar garotas. Meu cavalo, livre da brida e do trote, não se cabe de felicidade ao se ver dispensado das obrigacoes do trabalho de ostentação e brancura! Espoja no chão e suja-se no barro com gosto de mudar de cor!

Minha anfíbia vida, e verruguenta aparência, causa susto e já não atrai olhares e nem suspiros apaixonados... Que bom! Dei-me espaço de ser o que sou e posso enfim, mostrar-me real... Preencher expectativas pode ser muito exaustivo as vezes...

Vivo agora, batráquio romântico, cantando junto a um pezinho de junco durante a noite, cancoezinhas de amor, que sempre desejei entoar no tom de minha voz...

Goteira

2008-05-14T17:39:00.000-03:00

Nao deu para evitar. Passaram-se os dias, esticaram-se em anos sem que me desse conta.

Foi quando num dia desses, dia qualquer, uma gotinha de saudade e nostalgia caiu no meio da minha testa. Fez-se uma pausa, tempinho a toa, ainda inconclusa a origem da primeira gota quando caiu a segunda...

Eram gotas pesadas, que soltas, caiam livres, inteiras e definidas.

Agua nao envelhece. As gotas apenas esperam tempos sem conta para se tornarem o que sao. Ficam todas ali, juntinhas, represadas... Mas cada gota sabe de que chuva veio. Cada uma sabe a hora de pingar.

Pingavam gota a gota, uma por uma, cada qual diferente da outras. Cada uma vindo em seu momento, molhando lembrancas, remorsos, alegrias, saudades...
Havia ate gotas que nao cairam, excluidas por aguas ausentes... Os espacos entre uma gota e outra, essa espera vazia, sem lembranca, e' culpa de guarda chuvas e medo de molhar. Falta d`agua, estiagem.

A cada gota caida na testa, na boca e no nariz, dava por mim que ainda havia muita agua acumulada. Uma enorme infltracao que se escondeu na pintura do teto por esses anos todos.

Meu teto corria perigo e as gotinhas ditavam o tempo.

Palavra foi Feita pra Dizer

2008-05-14T04:05:00.000-03:00

“ Palavra não foi feita pra enfeitar, brilhar; a palavra foi feita pra dizer”… Lido isso, nas costas de um livro de Graciliano Ramos, resignou-se e decidiu escrever com a veracidade que emprestava aos pensamentos mais honestos! Tinha trazido consigo o coração grosso de muitos dias sem achar paz. Achava que aquela angustia toda ia ajudar em alguma coisa. Na verdade não ajudava em nada. Sentia-se pesado, lento e sem força pra muito fazer. Começou a forjar começos de frases, emprestar sentido a fios de idéias que retalhava uma nas outras, tentando dar volume ao sentido que ainda não achara. Começou.

Atirou-se sem nenhuma nesga de idéia na tarefa ingrata de fazer-se claro. Faltavam-lhe aventuras, talvez. Atrapalhava-se sempre nas invenções. Tinha imaginação fraca e não sabia mentir. Pelas criações com que pretendia justificar-se, logo o desenho de alguma palavra melhor se formava logo adiante, e isso o desgostava. Arrumaria uma história, não tinha dúvida disso. Ela viria... Sem obediência, sem disciplina, na hora que quisesse, com vontade propria, mas viria. Era só esperar.

Ergueu-se, ocultando um desapontamento incômodo. Via-se grande, antes mesmo de conseguir achar a palavra certa. Palavra pra dizer se tivesse que dizer, até mesmo pra enfeitar, se num repente, se inventasse de enfeitar. Palavra que fizesse sentido a sua grandeza imaginária. Antes mesmo daquilo tudo, do suor do ofício, da purgação do treino, da prática... Sentiu-se um fanfarrão, um impostor. Caixeiro viajante que chegava contando aventuras que nunca viveu. Não sofria da melancolia oceânica dos poetas que inventavam saudades. Não conhecia desassossego e consternações imemoriais... Não padecia de males financeiros que lhe privassem a saúde, alimentação, nada.

Precisava, no entanto ser verdadeiro no que dizia. Ser convincente em suas angústias ausentes. Tentou recorrer a beletrismos da língua, que lhe trouxeram grande embaraço logo no início. Nem palavras rebuscadas conhecia a contento! E de mais a mais, “ palavra não foi feita pra enfeitar, brilhar, palavra foi feita pra dizer”...

Sentou-se, inventando uma disciplina que não possuia. Entregou-se ao começo de sua busca. “Palavra foi feita pra dizer...” Nada lhe ocorria. Nenhuma palavra lhe dizia nada.

Sempre fora fascinado pelas primeiras frases de livros. Chaves que abriam todo o conteúdo de aventuras, sentimentos, sofrimentos, redenções...Frases que traziam todas as outras. Lembrou-se de frases de livros que gostava, falou-as em voz alta; “Num lugar da Mancha, cujo nome não quero lembrar”... Me chamem Ismael”... Pensou num monte delas. Se achasse uma frase que lhe trouxesse todas as outras palavras, viriam como um estouro de bois! Correriam ansiosas em direção ao sentido, pedindo pra serem usadas, pedindo pra serem enfileiradas umas atras das outras, pedindo pra dizer! “Palavra foi feita pra dizer”...

Chegou-lhe o sono. O amanhã, dia sem romantismos, que não perdoa horas gastas em busca de palavras a se dizer. O dia foi feito pra viver, e “palavra foi feita pra dizer”...
Deitou-se, sem graça, sonolento, derrotado, esperançoso. “Palavra foi feita pra dizer”... Ela viria... Sem obediência, sem disciplina, na hora que quisesse, com vontade propria, mas viria. Era só esperar... Um dia, no interno das coragens, viria a palavra...Dormiu.

coisas...

2008-05-13T16:11:00.000-03:00

As vezes as coisas coincidem com a ideia que fazemos delas; as vezes não. Quase sempre não, mas ai o tempo já passou, e então nos ocupamos de coisas novas, que se encaixam em outras famílias de ideias.

Amor de Mae

2008-05-12T03:58:00.000-03:00

Amor de mãe e um negocio esquisito, assustador, incompreensível e quando da pra ser bom, tão gostoso...

Amor de mãe já se manifesta antes da gente nascer. O mais esquisito ainda e que a gente nasce pequeno e amor de mãe já nasce grande... Vai entender...

Mãe de fato não regula bem... Ama sem medida, se machuca no coração por toda a vida pelas quedas, burradas e dores do filho..E se perguntar, diz que adora isso tudo...

Mãe vive varias vidas, e ainda acha tempo pra ser bonita, cheirosa e charmosa... Mãe tem o maior poder abaixo de Deus, o de moldar vidas...

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2008-05-08T19:42:00.000-03:00

Uma das coisas mais bonitas que já vi... Um ninho de maritaca dentro do poste de uma cerca. La estavam papai e mamãe maritacas, estressados com todos os que passavam pela estrada... No que olhei pelo buraco, três ovinhos. A Natureza nos da presentes inesperados, as vezes...

Inicio...

2008-05-05T16:43:00.000-03:00

Anda com pressa ou dilata um tico pra uma palavrinha? Sem pretensoes, sem vontades maiores. Um dedinho de prosa, diario de dias vazios, aventuras inventadas, emprestadas, noites sem sono. Nada especial... Mas seja assim, bem vindo!